Desde el martes 31 de mayo y durante el mes de junio se repone el ciclo de proyecciones de siete largometrajes mudos en la Fundación Juan March de Madrid. Desde esa fecha y hasta finales de junio se podrá ver este conjunto centrado en el melodrama, compuesto en su totalidad por películas mudas muy recomendables. Las razones por las cuales destacamos aquí el ciclo son varias, aunque atractivas y sencillas. Se pueden ver películas que no se distribuyen habitualmente en cines comerciales ni en filmotecas, en pantalla grande; con acceso libre y gratuito –hasta llenar el aforo-. También porque el programa escoge varios directores importantes del cine silente junto a películas muy representativas producidas entre los años 1920 y 1929.

Una pareja de amigos discutía en una mesa del Jardín Sport de Cumaná (en realidad un bar), entre turistas alemanes, meretrices criollas, ociosos profesionales, funcionarios de la gobernación y estudiantes no necesariamente estudiosos, sobre El olor de la papaya verde, aquella película tailandesa que dio que hablar en algunas mesas. El hombre, cigarro sabihondo y provocador, dijo que en la película no pasaba nada: impresión que no requería latines críticos para desacreditarla. La chica, cigarro placentero, estructuralista y carmesí, respondió no sin indignación: “Pero qué importa que no pase nada: si todo es bello”.

Leo Leike y Emmi Rothner son los dos protagonistas de esta historia de amor. En su relación, como en la mayoría, hay ternura, aprecio mutuo, a veces odio, discusiones de pareja a montones. También mucha seducción. Lo que falta es el marco convencional en el que todas las relaciones se desarrollan: las citas tal y como las entendemos. Leo Leike y Emmi Rothner se enamoran, con toda la incertidumbre, el desgaste y la pura alegría que ello conlleva. Pero el ring en el que van tejiendo el tira y afloja de su romance no son los cafés, ni los pubs, ni las habitaciones de hotel. Esto es amor del de siempre, pero en la era 2.0.

Acompañar a Leopold Bloom, errante judío en Dublín, es viajar de cualquier mar -puede ser un mar de confusiones- a una olla con agua hirviendo. Viaje inverso al del laberíntico Stephen. Dedalus ha dejado la adolescencia y se dispone a dejarlo todo. De la reciente muerte de su madre no le queda el luto sino un orgulloso remordimiento por no haberse unido, en la agonía materna, al rezo coral. Su memoria es su cruz. Dedalus, mal pecador, quiere irse al diablo. Casi le salen alas.